Ilusión
Ella tiene un andar suave; ingrávido, podría decirse. Camina despacio, sin prisas. Ella es algo etérea, pero siempre se las arregla para estar ahí. Ella sabe hacerse presente en medio de la nada, haciéndose invisible. Ella respira, casi siempre, a dos cuartos, quizás a un poco más de cincuenta pulsos por minuto; dos negras por compás. Es mezzo-soprano, o al menos eso aparenta cuando habla. Ella es sólo música; una clave de sol en primera línea. Ella es sólo ella, y afortunadamente con eso basta. Y sobra. Es impredecible, algo frágil… frágil, no débil. Suele temer; le teme a muchas cosas: a ella, a los demás, a los sentimientos, a los pensamientos. Y sin embargo, en medio del miedo, ella sigue, etérea, efímera.
